Mas muerta que viva

No le importa estar parada en un tiempo que sabe que nada cura.

No le importa pararse a escuchar el silencio.

No le importa jugar con las hojas del suelo.

Y mientras tanto ordena el mundo, con la varita de una bruja a la que no le importa que veáis desorden.

Como puede ordenar el mundo si vive enamorada del caos.

Le cabe el corazón en la caja donde se guardan las palabras. 

Esas que nunca dice, esas que nunca usa. 

Esas que olvida.

Y lo esconde con las flores a salvo de los ladrones.

No necesita ser de nadie para sentirlo todo. 

No precisa de un cielo en el que bañarse en verano, 

ni de un mar en el que mirar en invierno.

Duerme, aunque no sueñe.

Sonríe, aunque no es feliz.

Respira, aunque no viva.

Es canción, aunque esté prohibida.

Está muerta aunque sigue viva.

Es bastante probable que si pudiera se dejaría caer desde las alturas.

Beatriz Sánchez